L’histoire de mes lectures, c’est celle de coups de foudre. Avec les livres, je vais de révélation en révélation. Chaque fois qu’on me demande quels sont mes auteurs préférés (déjà j’ai un peu de mal à comprendre ça), je raconte mes histoires d’amour passées. D’abord, il  y a eu le petit livre bleu puis il y a eu Hesse, puis il y a eu Rilke, plus il y a eu l’Oxymore puis il y a eu des livres de compatriotes marocains talentueux et sensibles dans lesquels je me reconnaissais puis il y a eu Taïa dont on me dit à chaque fois avec l’air de s’y connaitre : « ah l’homosexuel ? » (moi envie de taper). Et bien d’autres, dont je me souviens et qui ont eu leur importance et auxquels je reviendrai (Bobin, j'ai oublié de citer Bobin !!).  

  Le point commun entre tous ces livres qui m’ont touchée, c’est ce moment de « révélation ». Ce moment me fait renaître à la lecture comme si c’était le tout premier livre que je tenais entre mes mains, le livre de toute une vie. Bien sur et quelque part heureusement, ce n’est qu’une illusion, une relation exclusive au livre à un moment précis. C’est aussi un peu pour ça que j’ai du mal à en lire plusieurs en même temps à moins que ça ne soit seulement du divertissement ou du cours (bien que les deux puissent aller ensemble).

  On entend souvent dire de ceux qui aiment lire qu’ils lisent depuis tout petit. Enfant, on est déjà un être éveillé et grandir c’est aussi régresser pour réapprendre. Lire tout petit, c’est gagner beaucoup de temps.  Jusqu’à 12 ans à peu près, je détestais lire. A part quelques rares exceptions ( Charlie et la Chocolaterie, La potion magique de George Bouillon (Roald Dahl) puis un peu plus tard L’Appel de la forêt )  je détestais les livres et me refusais obstinément à en lire.  Puis ensuite,  en quatrième, j’ai commencé à lire des tas de Rougon Macquart  de Zola.  Maintenant, je trouverais surement ça très chiant mais à l’époque ça me paraissait être la vie, la vraie.  Et après, en troisième,  j’ai découvert un certain Tolstoï avec Guerre et paix que j’ai lu deux fois. L’année d’après, j’ai entamé un roman d’un autre illustre inconnu dont je n’avais jamais entendu parler: Dostoïevski.  Maintenant je n’oserais pas m’attaquer à du Dostoïevski, ça me paraîtrait être trop ambitieux ou faire genre je lis des bouquins biens comme l’opportuniste de Match Point.  Mais bon, même si une bonne partie de Crime et Châtiments et des Frères Karamazov a du partir à la trappe dans ma compréhension et ma lecture linéaire, même si je n’en pas saisi la complexité et la portée réelle, ces livres ont été présents à des moments difficiles d’adolescence et de solitude.  Ils ont eu leur importance et ont joué leur rôle. Déjà, se formait à ce moment là, un idéal de vie, un goût tardif pour les romans fleuves, ceux qu’on met toute une vie à écrire et qui vous happent dans leur monde.